TODO SE PRONUNCIA
Limo blanco en los recuerdos.
Nanopalos.
Destellos de las cinco sendas.
El robot biológico que somos que cambia su conducta ingiriendo substancias y también se alimenta y siente deseos de reproducirse. El robot biológico que somos influenciado por el tránsito de los planetas y la presión del grupo. Soldados de Aragón dispuestos a embarcar es una miniatura pictórica del año 1400 en la que se aprecia cómo las personas eran muy pequeñas y diminutas hace más de mil años. En la Edad Media la altura de las personas era de un metro o un metro veintitrés pero hay imágenes sobre la segunda guerra mundial en Italia en la que se puede apreciar que los italianos medían entre un metro treinta y siete y un metro cincuenta y dos hace casi noventa años pero es que los alemanes que eran unos auténticos gigantes de la época no pasaban del metro setenta y podemos intuir que hace cerca de seis mil años los hombres a duras penas pasaban del metro de estatura y esos hombres son los que han conformado nuestra historia. Esta parte de la huella de la humanidad en el tiempo ha sido omitida, eludida u olvidada.
Todo el mundo tiene un texto en el Hotel Conocimiento pero las frases se caen de las manos y las cabezas son separadas de los cuerpos para poder hablar a voz en cuello, sin embargo nadie dice nada porque es la nada la que observa hasta quedarse muda y con el resultado se pinta un cuadro que nadie y ve y cabe en una flor, luego la flor vuela y aparece ante La Gran Mayoría pero La Gran Mayoría no admite a los Despiertos y al final todos sueñan pero no duermen. Todos sueñan estando vivos el sueño de los muertos.
Exista o no la verdad todos tienen reflejos que les llevan al pensamiento y el pensamiento está gastado y es viejo y ya no fluye y por eso los ojos están vidriosos y secos y los sientes apagados. Ya no hay ningún espíritu que traslucir, no hay vida que represente este momento y te sientes agotado, nervioso y confuso. Otra vez la pereza toma el control de tu baja energía.
Todo se pronuncia.
Los capítulos se abren.
Las decisiones están tomadas.
Poesía a modo de protesta y poesía muerta y con esta mano seco un geranio, lambada que es bailada por los mariachis, frutos verdes en bandejas rojas, pasear el alcohol, dormir debajo de la cama, patinar con los pies, tormentas en las discotecas, palomos gordos, maneras escarmentadas de hacer el bien pero en una extraña confusión.
QUÍTALE UNA FLOR A LA MUERTE
Sima del vértigo fúnebre,
palabras donde se seca la ponzoña,
bellezas mórbidas, perezosas y dulces,
turno para los obstinados
bajo ciénagas sin luces,
subterráneo homicida que adensa el polvo.
LA RAZÓN DE TODO
El fondo de las almas
Las líneas trágicas
Devolvió
Por ser un actor explosión
Condenado.
Abortos absortos,
Cáscaras de una luz presionan las venas, estranguladas, cobijo en el cuerpo buscando.
Perduran las jorobas de la mentira.
Días en la diáspora salvífica de lo que soy, ruido de lo común que atraviesa el tedio, sopor al sol, resquicio de lo atrapado en la mente y que ahora sueña. Bocanada que atrapa la voz salida de lo oculto. Respiración asida al momento que flota pero incluso fingir las caricias.
Charca nerviosa,
Entre figuras fractales metidas dentro de tus ojos
Recuerdas bullir las piedras renaciendo en el fuego
Junto a mujeres agitadas y oscuras.
Tuve entonces la amistad de una sombra.
Un feo estúpido venía a alimentar mis despojos y el resto se hacía soledad,
Cada párrafo se llenaba en la voz
MI NOMBRE ES EXTRAÑO IGUAL QUE TÚ
Quieres el día menos pensado
El de los cumpleaños del firmamento.
Mejor es algo mejor.
Débil y subceptible pero en el ojo del huracán.
Ya volverán los tiempos oscuros en los que era la hora de tus deseos
Y hablabas en paz
¿Quién se comerá mi corazón muerto?
Vuelve a cantar en todas las semillas que germinaron en los tiempos duros
Y a parte haz lo que corresponde.
Fuertes por la arena.
Abrumado por los juegos cortantes.
Esmero de las razones con las que tropiezo y con las que me pongo a aplaudir.
Sibarita sin barritas dietéticas.
Cursis al fondo de un pantano
Con el flipe de felipe
Donde mola la modorra
Y las canciones espaciales.
Mi nombre es extraño igual que tú.
TODO EL MUNDO VIVE UNA HISTORIA OSCURA
Pájaro izquierdo,
La muerte es eterna para el ego.
No estaré en el infierno mucho tiempo,
Tienes que dar color a la esperanza.
Mis ojos contienen bocas que se abren,
Fuerza pitaña.
Subo silencioso el siguiente escalón,
La mansión escondida bajo hojas amarillas,
Una vez más eres tú.
La lluvia perdona su calibre,
Su círculo es inmenso,
Elecciones secundarias
Tiempo empapado de pasado, revuelto en la tormenta del futuro
La mente está siempre en el error cuando sirve al ego.
Es imposible expresar lo que siempre tiene expresión.
No demasiado tiempo en el tiempo.
Todo el mundo vive una historia oscura.
El desorden que siempre lo es todo ordena el sentido que no lo es tanto.
Otra piedra de ignorancia de la que mana agua fresca.
Gastada ya la boca de nombrar.
Llegará el momento en que todos seamos luz.
Terrazas en sombra.
Ácida malformación que lleva a la palabra y en la palabra no está la mente.
Los mosquitos colocan sus huevos.
Luces flotantes que discriminan.
Valor variado frente al cambio de lo que soy.
No llega el pensamiento a ser luz de un día.
Conflictuada espina que nace y creció.
Necio abundando en el error que no lamenta.
Sopor de la recia duración en marcha.
Padre-lámina.
Canto encantado
El juego ha comenzado y extiende su suciedad.
Frescos antimodales.
Ruidos cenitales.
Toldos sin luz.
