Los Poemas de Arresto Domiciliario (2)

NO HAY DESTINO ADECUADO

No siento ninguna culpa en lo que veo que es tormento.
Lo que hay es una ciénaga que tocar con los pies desnudos.
Antes de que comiences a hablar no digas nada. No hay destino adecuado.
Sigo sin comprenderlo y sin embargo escribo.
No hay rumbo definido, no hay ningún lugar al que llegar.
Paso entre los dos mundos siempre que soy yo.
Todo lo que espero esta detrás de lo que no conozco como así ha sido siempre establecido.
No hay nada en qué creer.
Nada que esperar.
Nada que hacer.

LAS PERIPECIAS DEL INFAME

Estábamos todos subidos a los árboles con nuestras cabezas cortadas y sin embargo nos mirábamos los unos a los otros en medio de una gran altura y confusión.

Todo se volvía pasado de repente

La gasolina que se gastó en un mechero no es la misma que se gastó en un vehículo, pero es la misma.

No todo lo hago bien pero todo lo hago y si hacer esta bien, bien hago y hago bien. 

El daño es una llave pesada que abre una puerta desconocida, lo que prefieres encontrar ahí depende de lo que admires que hayas sido, todo al final estará contra ti. El mensaje está en lo que parece ser por haber sido un poco más atrás y un poco por los demás. 

Recibimiento de los labios sellados, de los brazos atados. 

Obsesivo y despojado y sin embargo entero como un muerto, flor oscura que se come viva, dicotomía que percibir en la advertencia del dolor como una consideración, capilla subterránea del pasado que es un línea que se cuaja en la frente, díscolos en la química que coincide en generosa relación entre el baile de ánimas, gruta profunda, salto al vacío en que flotar, luces que reverberan amarillas, abismos huecos que son el doble de un fundamento que es sombra de nuestra psique, residentes expuestos condicionados por la experiencia que viven y lo que no, los que hablan y no dicen nada ahora son entendidos, café irlandés.

EN NUESTRO MUNDO ENFERMO


Puedes adaptarte a este mundo o perecer en él,
incluso puedes tratar de adaptarte obteniendo una ventaja.
Puedes dejar la poesía y estudiar programación, por ejemplo.
Y puedes también volverte frío y mentiroso y manipulador.
Puedes incluso perder la fe en Dios para estar a la moda,
y también puedes tomar partido para escalar el conflicto.
Puedes vivir desde el miedo y el rencor.
Puedes vivir culpando a otros o al gobierno de todos tus problemas.
Puedes vivir siendo un borrego más y no un creador de opinión.
Puedes vivir siendo sencillamente uno más de tantos, uno más del montón
y entendiendo que no pasa nada por ello.
Y también puedes dejar que nada ocurra ni nada suceda,
también puedes dejar que nada te toque ni nada te alcance,
también puedes sobrevolar con las alas mojadas la suciedad del mundo.
También podrías escapar de toda esta densidad hacia un Mundo Interior.
Poder tan sólo dejar de ser una luz para todos
y ser tan sólo una luz para Dios.

LA MINISTRA CELÁ TIENE RAZÓN

La ministra de educación en España
ha dicho que los intelectuales aquí
lo son por leer muchas novelas y ver muchas películas
y que un intelectual es otra cosa.
La ministra de educación tiene razón:
el nacimiento del Hombre Light
trajo después al intelectual de pacotilla.
Nadie está formado realmente,
ya no quedan humanistas.
La ministra de educación está harta de los intelectuales en España,
quiere que los niños sean científicos.
Yo la entiendo.

Los Poemas del Arresto Domiciliario (1)

LA VISIÓN DEL FIN

La roca vuela allá dónde el desarrollo cognitivo se lanza,
laberinto de triángulos.
Paseo entre los grandes contenedores del puerto,
entre las ruinas de los edificios y carcomidas puertas de metal.
Los espejos llenos de polvo,
las escaleras de madera reverdecidas,
huecos en las paredes, chatarra en las calles,
hombres gordos con gafas de culo de vaso,
gigantescas habitaciones con plantas y televisores
donde por unos corredores se accede al otro lado mediante trampillas,
iglesias abandonadas y derruidas y que ahora son establos,
una sociedad decadente de travestis con los ojos pintados.
Alguien te ofrece cocaína sobre una plancha de metal,
lleva una gorra usada y su cara es redonda y grasienta,
los negros huyen por el parque enfundados en sus rojas sudaderas,
la vegetación ha crecida hirsuta en el lago
mientras arden las casas.
Puentes de piedra vacíos en la madrugada,
el autobús sale a las siete de la mañana y el ejército está ya en la estación,
hay humo y gritos en la ciudad,
hombres en las mazmorras con un capuchón oscuro.
Contemplo los saqueos desde una camioneta gris,
grandes filas de hambrientos entre el frío y la nieve,
desciendo a las profundidades en medio de un tremendo estupor.


SANTA PACIENCIA DE LA OSCURIDAD

Con esta mano acojo a tu ídolo,
la sensación de pelo oscuro,
la atrofia del hechizo.
Santa Paciencia de la Oscuridad,
cincel que dice algo que cisca al resto
y Primera Noticia de los Enojones,
los pies helados del relator.
Escupitajo de pisto en las tinajas y victoria
de los feos cómo muertos que ya no reconocen
bajo las miradas limpias de las gentes.
Las montañas negras más expresivas
han formado los posos de té de los palurdos
recién arrebatados del señuelo del sueño
mientras empiezan los maremotos.
Regresar sanote y triste
y luego descansar.


NUEVA VISIÓN


Las calaveras insignias expertas
con las voces de los poetas,
el gran cerrojo hacia el olvido,
darán brillo a los ojos de fósforo de los cerebros,
levantarán la piel del esternón
y girarán en círculos sobre la tenia
hasta hacer brotar la escarcha
mientras los años se acumulan
y los rostros felices son otros.

AGUAS RESIDUALES

Profundas aguas muertas.
Ave de calor
el sol que baja del cielo.
Hundo mi jergón en un mar negro,
nacarados espejos me reciben.
El consuelo de mi grandiosa poesía.
El consuelo de mis días difíciles y extraños
cómo un brazo extralargo que me recoge
y que me lleva a ser excepcional.
Y soy más ligero cuando sufro la confusión
y más torpe sereno.

CONSEJO A MIS MUCHOS EGOS

Honestamente
para que comience una palabra
y no sea ruido ni sonido,
toma el camino equivocado,
habla de todo aquello que nunca aciertas a probar ni decir.
Es complicado
todo lo que no tiene complicación
y vale todo lo que no vale por su valor
y en el triángulo está el tedio y el asombro
por el que asoman las neuras y silogismos.
Nosotros también, Hados del Tiempo,
hemos logrado dar con el tema,
hemos llegado a lo genial.

DEJANDO EL VACÍO CARGADO DE DISTANCIA

¿Qué pensarías de este mundo si no llegara el fin del mundo?
La fortuna ha compartido tus placeres:
drogas vacías, ropas llenas de gente.
Pesaré en el vacío.
¡Si me dijeran que iba a pasar ésto cuando era el niño que veía verano azul
y en los años aquellos en que vivía en Bosque-Princesas
y que salía con las chicas porque era rico!
Existe la posibilidad de competir a nuestro control.

CAMPANA

CAMPANA


Las manos tienen una referencia de la cabeza que es como una campana que vibra,
los ojos pasan del azul al gris que lo ve todo,
las rodillas que tiemblan sostienen a los pies engatusados que los hacen caminar,
duchas frías junto al lavabo,
metidos en los motivos mentidos.
Sin embargo negarse a ser uno más con quince años pero fuera del concepto que manejas ahora
y cuando te levantabas a correr no veías el peligro oculto que estaría en tu vida,
las luces de la juventud sin apagarse han dado paso a otras nuevas luces,
la profundidad de lo que generas y nadie comprende es también medida de ti mismo
incluso en el caso de que creas comprender a Dios.

EL ANTIMUNDO

EL ANTIMUNDO

Multipersonas perfectas periféricas,
aquello que ves a cinco metros del cerebro
buceando entre cadáveres,
el mañana está cerrado.
Suprasentido místico laminado,
el que ha crecido hacia las sombras y se embriaga de la sed de la locura,
el que es serio en sí mismo y al mismo tiempo otro,
el que se encuentra tan cegado por la luz que los ojos se adaptan a la oscuridad,
aquel Ser Superior, el Maestro Ocultista,
el ejemplo conspicuo es un juego de las manos marchitas a las manos diestras,
todo se ha vuelto distinto contra todo lo que se ha vuelto distinto,
la medida de aquello que fluye en el vacío informe.
Se han roto los vínculos como músculos vinculados a una tragedia,
en su pira se han quemado los recuerdos de los buenos ratos y las palabras de los señores graves,
abajo donde dormían los hombres acomplejados con sus humillaciones, cenas frías y mujeres feas,
lo que has perdido en sótanos desecados,
numinoso humúnculo.

HIDROJESÚS

HIDROJESÚS

El viraje interior de la fuerza malsana, lejos de la tendencia al autocontrol.
Estalagmita moldeada en la pereza contra la sepsis del orgullo en constancia.
Rabia de la voracidad alcanzada y simple cuya guadaña aguarda en los momentos difíciles.
Oscuridad enterrada en la voz, sobredosis mística, aparición súbita de ti mismo.
Todo lo que existe parece ser todo lo que hay.
Cueva de fuego en la que creces pintado en la pared.
Los mundos que cargas se doblan en sombras azules que desaparecen contigo y en ti,
pero no pasa nada porque todo es confuso y no lo puedes entender,
vaciado de tu ego y colmado al mismo tiempo.

CHARLATÁN SANTO

CHARLATÁN SANTO


Estábamos junto a la llama contemplando el principio
con mi cuerpo infectado de huevos de tarántulas,
ignorantes formas de interpretar el proceso,
fuego del río oscuro entre los cuatro cerebros de cada uno,
caricias enfermas,
lámpara ilustre de la mente.
Soy el charlatán santo
de la acera de la tienda de agallas
que anuncia una gran guerra.