Multipersonas perfectas periféricas,
aquello que ves a cinco metros del cerebro
buceando entre cadáveres,
el mañana está cerrado.
Suprasentido místico laminado,
el que ha crecido hacia las sombras y se embriaga de la sed de la locura,
el que es serio en sí mismo y al mismo tiempo otro,
el que se encuentra tan cegado por la luz que los ojos se adaptan a la oscuridad,
aquel Ser Superior, el Maestro Ocultista,
el ejemplo conspicuo es un juego de las manos marchitas a las manos diestras,
todo se ha vuelto distinto contra todo lo que se ha vuelto distinto,
la medida de aquello que fluye en el vacío informe.
Se han roto los vínculos como músculos vinculados a una tragedia,
en su pira se han quemado los recuerdos de los buenos ratos y las palabras de los señores graves,
abajo donde dormían los hombres acomplejados con sus humillaciones, cenas frías y mujeres feas,
lo que has perdido en sótanos desecados,
numinoso humúnculo.
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