POEMAS ESCRITOS EN EL AÑO 2015

  

LOS POEMAS 2015

RUINAS

Éste es el mundo que me tocó vivir

antes que sucedieran las cosas.

CON UNA EXTRAÑA MÚSICA

Recuperé lo perdido

y lo creado se volvió materia

y el premio era ser yo

y di las gracias con un beso rotundo

a la mejilla de mi nueva vida.

Así he nacido en el convencimiento

y la renovación de mi música pudo ser flor de un día

pero todo lo que dije era para ser cantado

de una manera desafortunada.

Es bueno que todo se acumule

en años y en preferencias,

tonada lejos de la profesión,

ido y pérdida poco apreciable

y por decirlo así fue turbio y unánime

sin reparo lo dije mejor que yo

porque estaba abierto a todo y a todo dije lo que dejé

y lo que dejé fue mi voz interpretada por mi mismo

y así la vida se volvió luego una improvisación

y lo que hice en el tiempo

sin principio pretérito de la tradicción

en el dinamismo renovado.

Ciertamente ahora lo digo de otra manera:

soy la punta de lanza del qué sería

con una mente que quedaría inmovilizada

poco que ver con la manera de estar mi sensibilidad en el mundo,

una firme pérdida definitiva

sino cuántos más he sido más me he creado

y ahora soy todas loas voces y todos los versos

y soy el Todo Deseoso y El Que Produce

con una extraña música.

LO PELIGROSO CONOCIDO

Con el tiempo la adicción a los videojuegos,

lo que siempre sostuve y no era admiración

ahora me ataca y sigue

y el espesor es la característica

y todo aquello que no es especie ni es especial:

los cuartetos de cuerda,

los autobuses de Picadilli

los viejos que atraviesan en parque

y la mirada que atraviesa cómo un cuchillo

y la soledad

aquello que se vuelve peligroso

aunque sólo fuera un día.

CONOCIMIENTO

Hasta lo pasmoso

yo soy el ser que ahora se recuerda,

aquel que trajo monedas azules y amarillas

y fue genial en su cabeza.

Todo lo pienso cómo nada

porque lo que se obejta resuena en la voz que se novela

así hasta que nos refelje la crisis y lo que no se ve

pues nada marcha hacia adelante

y el desafio es la dificultad completa.

Yo que tanto ya he escrito

y que ahora no sé nada.

Yo que tanto ya he escrito

y que ya no sé quién soy ni lo que he sido:

una magnitud sin información,

una llama que arde y no se esconde,

todo lo que se sumerge en un anonimato y una sombra

hasta que mis palabras hablen de mi

nos desafían o se escondan.

MONUMENTAL

El problema del tiempo presente,

cuando yo también me pertenezco

y nada da igual y otros es el cambio y el camino,

los museos zoológicos se transparentan

y yo soy colonia de dominio y sometemiento

pero a la civilización que llegó trajo un Gran Imperio

y nada había de paradoja ni de desconocido

y así todo fue estructura y libertad

y mi discurso es ahora similar a la nada

y no tengo miedo ni pienso

porque ella trajo la civilización y el Gran Imperio

y yo era el experto dentro del cloroformo de los cuadros de mando

y nada se sentía atroz ni diferente

y así lo doliente permeanecía obtuso

y la lágrima del alcanfor

hacia el fin de semana

hacia el cuento moderno

de la Habana al cielo.

Yo conduje a las momias hasta al invernadero

y yo realicé la cúspide de la exaltación y la mística

y así ellos hicieron una muesca por escrito

hasta llegar a lo monumental.

LA CARTA NEGRA

La carta escrita en tinta negra sube y baja y habla

y dice y piensa y lleva las manos al corazón

y las enseñas que bienvenidas informaban

hacen la isla relatada por el padre

y la muerte y el hielo invisible y el retrato

y todo se detiene hasta las casas

donde sosegados se retiraban los contratados

con buenos hombres ambientados y Terri reciénsalido

y así la ciudad doble se vuelve irrepetible

y la crística es deseo de saber y pregunta,

hasta los medios de aquellos acuciados por el hambre

y los que se preguntan con ésta frase:

minar un inocente a la superficie que previve

más de medio siglo de niñez precipitada

hasta mi padre del otro lado de la muerte

y mi ser del lado de ésta, sin la duda afrontada

que no era lo irrenunciable ni era lo distinto

para que los años pasen en la mente

y la familia despejada en el instante exacto

y así mantuve lo que viví y sentía

porque ella, la carta, en el minuto último

nació rota.

EN ÉSTE Y EN TODOS LOS PAÍSES

Uso de los instintos sobran

y la galanía es fruta del fondo

 y hacia la entrada del recoveco distingo ínfulas

contra la vanidad del orgullo y su peso gris

siempre que el medio sea el indicado

y el cansancio escancie los cuerpos salteados

hasta la presurosa diatriba fundamental

y la vida en lucha contra el hartazgo, el silencio y el miedo

en éste y en todos los países

con sus monedas rojas y sus puñales huérfanos

y su cariado sistema impoluto de heces

entregado a las calvas de la guerra futura

en lo que todo habrá de terminar.