Pronósticos para 2020

LA INCURSIÓN DE LAS ALMAS QUE ME CONTEMPLAN

LA INCURSIÓN DE LAS ALMAS QUE ME CONTEMPLAN

Mundos perpetuos de la primera victoria
sobre la era de los comienzos.

Miles de veces se ha levantado y ha caído el hombre,
miles de veces ha sido creado.

Desde el interior abstraigo aspectos abstractos
del tiempo y su medida.

Ligeramente marcado por el señuelo del sueño
y la incursión de las almas que me contemplan
de los ángeles anteriores.

Aumento del Poder - Eclipse Lunar 10 de Enero -

PARA LOS NECIOS

PARA LOS NECIOS

Para aquellos que lanzan las cuerdas
A los espacios donde ya no hay nadie,
Para las cisternas cerradas estropeadas por el uso,
Para el nórdico que ya hace el ridículo,
Para el pintor que no repasa la pintura,
Para el mentor de historia que no conoce su propia historia,
Para las cenefas cerradas,
Para las bragas transparentes,
Para los empapelado por delitos que nunca conocieron,
Para los rodapies nuevos que ahora se pegan a la pared,
Para Su Majestad el Rey y para quién le envidia,
Para los que ven pasar su vida sin mancha y sin borrachera y siempre se aburren,
Para los quemados del sexo que ya no lo practican o lo eluden,
Para aquellos que llegan sin avisar,
Para los que nada saben porque lo saben todo,
Para las ladilla escayoladas,
Para la influencia de abajo,
Para el que le da la tos viendo anuncios de jarabes,
Para los que perdonan,
Para los perdedores,
Para los necios.

HASTA EL CERO PARECEN LOS NÚMEROS LO QUE PODEMOS HACER

HASTA EL CERO PARECEN LOS NÚMEROS LO QUE PODEMOS HACER

Hasta el cero parecen los números lo que podemos hacer,
celestes consentidos con caballos cosidos,
celestes con dormidos.
No es algo dócil el color,
literatura, compostura, angostura,
cultura fina comprendida,
expéditos caminos en forma de panceta
que hacen la marioneta que se sienta y escribe
y te mira con sus ojos de pájaro.

EL HORIZONTE ES OÍDO

EL HORIZONTE ES OÍDO

De repente otra vez distinto otra vez,
otra vez el mismo que es distinto.
La escombrera ha crecido al calor de lo dicho, de lo hecho
en las entrañas de una felicidad extraña que actúa y lleva
pero no con los mantos de una luz hacia el cadalso frío
no con los pies descalzos en la tarima del fin del mundo,
un gorgojo abotargado tiene mi cara
mientras recojo mis despojos funestos que también han crecido
en otra oscuridad
de escamas y semillas, de procesos y luchas.
No consigue atardecer el espejismo de papel chato,
el rostro está jalonado de pequeños cochambrosos huecos,
surcos y pestilencias,
el resto de la fábula del suero está en los medios del espantajo,
la ciudad es una tragedia,
el horizonte es oído.
Los trabajos y sus fondos oscuros
donde los pensamientos acaban
la mitad tenebrosa que somos
cuando asoma y aclara y también apacigua,
los días que se alejan se despliegan como flores difuntas.

ECLIPSE DE SOL EN CAPRICORNIO - Semana del 23 al 29/12 - Bendito Universo

LAS CIRUELAS ECHAN CHISPAZOS

 LAS CIRUELAS ECHAN CHISPAZOS

Las bestias no anidan,
camino negro que devuelve a la vida
con lo que nunca ha existido.
Alturas patateras.
Energía sin cabeza.
La hora de Israel.
Tal vez sea tu sueño
o te habrás vuelto loco
Este cobijo sentido como un disfraz para no ser
está sujeto a los caprichos de la soledad.
El abrigo de la multitud, al final de los años sobre los otros que son distintos,
comensales a otras mesas devorando piedras,
fuego interior del codo de tenista en días salvajes.
Conflicto de sitios y Garcías con gafas.
El calambre de la belleza,
las ciruelas echan chispazos,
una pescadería en el infierno,
es primavera ya,
mínimo elástico que se hunde en la tierra
ha crecido en la escala del mundo,
microhojales en flores de papel.

2020 AÑO DEL COMIENZO DEL CAOS MUNDIAL

2020 AÑO DEL COMIENZO DEL CAOS MUNDIAL from La Puerta de la verdad Oculta on Vimeo.

Saludos. Según la prestigiosa web "La Puerta de la Verdad Oculta" el año 2020 será el año del caos total: guerras civiles en todas partes, muchos países saliéndose de la Unión Europea. El comunismo volverá a todos los países, pero será un falso comunismo. EL MODELO ES CHINA un estado supercapitalista pero comunista a la vez, capitalismo para unos pocos que obtendrán grandes beneficios y comunismo para el pueblo. ESTE MODELO, EL CHINO, ES EL QUE TRATARÁ DE IMPLANTAR EL NUEVO ORDEN MUNDIAL A NIVEL PLANETARIO. Se producirán muchos desórdenes civiles, de este caos no se podrá salvar ni Estados Unidos. Toda Latinoamérica está cayendo ya sumergida en guerras civiles y en bancarrotas, pronto este modelo se impondrá en la Unión Europea.

En todo Oriente Medio se están produciendo guerras civiles ya en Irán, Irak, Líbano...mientras se recrudece la guerra de Siria. Turquía apoya una facción de la guerra civil de Libia y tendrá que pasar tropas y aviones y barcos por el espacio de Grecia, a lo que ésta se opondrá por temor a una invasión. Esta situación concierne directamente a Europa que se puede ver comprometida en la guerra de Libia, a muy pocos kilómetros de las costas italianas. La situación se complica en Oriente Medio con un Israel en guerra técnica con Irán y Rusia defendiendo sus intereses y aliados. Pero la sorpresa la puede dar Corea del Norte....

EL DÍA EN QUE A TODO EL MUNDO LE DOLÍA LA RODILLA DERECHA

EL DÍA EN EL QUE A TODO EL MUNDO LE DOLÍA LA RODILLA DERECHA

La mente incisiva que aparece y desaparece
por los tejados dormidos de los goznes del sueño
y construyendo su aparato que basta
en un pasillo que se hace ciénaga,
en un marcado sol de lluvia que se esconde
tras el gasto mental de hacer y de pensar
en una salida en un serpentear,
en las manos idiotas que cuentan
reflectando sus dones y transportándolos
con criba marcada, ceño marcado, paso marcado.
Miradas de arriba a abajo repiquetean
entre anillos seguidos de cerveza 
la acidez de las flores de luto,
los que a las cinco de la mañana se despiertan,
los que al final encuentran algo que les apasione
en la habitación cerrada, en la condena de los días 
mientras los jugos gástricos espumean en los difuntos
y arrasados los pueblos cambian la calidad del día. 
Temas que nos acogen, drogas pesadas, 
compañía de los trabajadores. Ojos dorados que antes eran negros, 
Quesos de sanguis...
Saludos entre cigarrillos, deudas y cobros,
pactos de oro, calvos con barba dibujados en las botellas, bollos preñados, dulces de diciembre, 
Hojas grapadas, sueños recordados, abrigos para el frío, 
gente sin pasta que se juega la pasta que no tiene, 
ojos imbéciles que giran mientras sus miradas te tatúan, 
espécimen de lo que eres sometido a tu propio estudio,
las comidas a las tres y media, desayunar descalzo... 
Subir en coches que no arrancan, tráfico entre las luces azules y rojas... Narices de gorrino, muslos apretados en mallas negras.
Objetos para colgar en una camisa de siete pavos, 
cuidadoso en el trato con tus vecinos,
gente que por la noche sale a correr.

Para la obra con amistad y sueldo no hay ni Dios.
Más difícil y más deprisa, con la cerveza acabada a la una, 
el centro visual en un tiempo que se puede convertir en menos tiempo el mes que viene, 
estar vivo ya es un logro, 
mujeres acostumbradas a que las traten bien. 
Domingos en el oído superados por la imaginación y las pintas, 
palabras que sacian, vestidos de blanco para las buenas maneras,
lobotomizar la careta del vicio con granadas que explotan cuando hablas
y no arrepentirse de la tabla que representa el hecho brutal
entre lolitas incontentables que no salen de pobres
con un fresquito por los que se quedaron con cara de bobitos enganchados a un Acuarios de naraja, gilipollas con sus tablas de skie hablando de la Nasa.

Manos interiores de uno a uno
con las almohadas cortadas y la casa puesta, 
reflexiones de bar, atasco, sempiternas voces que ululean y se marchitan en coma mientras juran en piezas locazos comunes complicados esta semana, 
pristina distinta de la elusion en el final que sube,
septicemia de voces en Cabezón para que no te aburras
con el enviado de Dios, 
con la voz de lija y sus caricias póstumas que te manda las fotos
y lo decía para otro. 
Me duele la rodilla.
Y a mi también.
Y a mí también.
Y a mí también.

LOS OBJETOS PARÁSITOS

LOS OBJETOS PARÁSITOS

Los objetos son puntos
mientras los puntos mueven a la irrisión
y son condena de la gracia púrpura en la tumefacción
de los miembros prestados gastados por el uso,
unas caricias entre las risas de las chicas procaces,
una estrella negra en la neblina que tilila atrapada en un paño,
el lujo de despertar y seguir siendo el mismo
que rompe siempre los ceniceros, que abre los botellines con los dientes
y apreciar en la forma gastada de la aurora el sonido terrible de una moto que pasa
portando extrañas vidas que jamás conocerás,
ese sonido que se produce al clavar un cuadro y que te aturde la cabeza,
casi por estar mal o girar la cabeza para ver las palmeras y encontrarse distinto
y reconocerse otro en las canciones del pasado que llevamos a cuestas
y luego el agua tiene de repente otro sabor, sabe diferente.
Los que hemos sido que se han nutrido de nuestro pasado,
nos representan como siempre desde otra luz helada
dónde es difícil romper el sentido que se le daba a todo
pero ya no imposible,
ángeles sobre las camas estirando la goma que habla y suda
y se siente feliz.
 Fe,que de tanto escucharla a mi alrededor,
de tanto escucharla desde mi sillón,
la fe se hizo otra cosa que requería mas fe,
un viaje a la estación para no coger ningún tren,
un paseo por un campo sin árboles,
bailar una canción sin música ni ritmo ni movimientos,
andar descalzo sobre un camino invisible sin final ni destino,
escapar de todo sin saber lo que es todo ni lo que es escapar,
mirarse en unos ojos que no están viendo los míos.
Letanía insonora de silencio de ruido,
desmañadas sinfonías de errores que se perpetúan pero luego no están.

Sólo sirve para mi voz
la verdad del alma.

PLAYA ALBINA DE CÉLULAS

PLAYA ALBINA DE CÉLULAS

Espacio privativo para el Okey
en el que lo que sucede escarpa las olas del conocimiento
allá donde pones tu actitud y tu atención crece
fermento que se mueve y luego flota entre las botas rotas
cuando tu alma se revuelve en una óptica futura que se desprende de la lógica
y aquello que surca el vacío toma el espacio del vacío
substancia extraída de Dios en el Reino,
muñeca de plástico que te seduce y baila
en el espejismo de la nada que deja asomar una torpeza en la vida de otra manera,
diferentes látigos para la carne contra sus costras negras que han hecho las miradas ofendidas en la amistad,
sube sin darse cuenta la energía del deseo y su peso
pero sin lubricidad del corazón ni su opereta de máscaras usadas guardadas en sus cajas.
La vida del merecimiento a través de mis maestros.
Respeto hacia el conocimiento dejado atrás y la experiencia que te hace encogerte adentro de la ropa.
Nacido de una forma que entiendes y cubres y objetas y representas
para ser de otra manera o estar de más pero en cierta manera en medio y afortunado
y ésta es la idea que nunca alcanzas a comprender.

FUERZA QUE ADMITE LO QUE NO ES

FUERZA QUE ADMITE LO QUE NO ES


Todo lo que admite eso y es
con su crecida austeridad y su fuerza en pujanza,
folio blanco o llama que perdura,
pintura al óleo que se derrite y fuerza autodidacta,
símbolo del espejo negro para el reflejo puro
y las salidas que no existen y las entradas que no están.
Un arroz negro sucio con la carne pasada
y las frutas saladas ante los testigos que se atomizan.
Miércoles en falta de la fantasía rubicunda y perdida
para abarcar lo que no existe y está pero que luego sobra y excede
en las puntas de las cervezas en los caños oscuros,
en el sentir del cuerpo demolido y cargado
para la nada, para nadie, para sobreponer la enfermedad de existir en una transparencia de trapos helados
y las esclavas sucias con su cara de aire lavada por el rocío de los curas
y la temperatura del puñal clavado una semana en tu espalda.
Amantes que te arañan el pescuezo que suda cualquier noche
mientras tus brazos se hinchan y se mantienen cargando una cadena.
Espíritu de luz que se apaga y pasa
desde los omóplatos desnudos de prostitutas chinas y las palabras del secretario de tu madre.
Aspectos para no cambiar,barba de pelos ralos y amarillos que ha crecido hacia dentro
sobre los dientes que se tienen que ir.
El espejismo del vino sobre los pozos atenazados de las frecuentes amenazas.
Estómago abierto a comprender tras las duchas heladas entre arañas patudas
y nacimiento de nuestra farra al recordar
gritos sobre los lomos de los libros regalados en sus tonos oscuros
y excusas para nunca jamás pensar en progresar.
Un bolero sonando en un disco que ahora piensas que se puede romper
y las cortinas en el cuarto que lo cambia todo.

CEREMONIA DE CONFUSIÓN Y OTROS POEMAS ESCRITOS EN LOS AÑOS 90

CEREMONIA DE CONFUSIÓN

Para el que llega tarde se acaba su camino,
el odio,
ese regalo del viejo Satanás,
ese regalo fuera del dominio de lo real,
ese fino muro, esa pared
de impagables discípulos
atónitos ante la insensibilidad,
signos de una ventaja providencial
de historias sin principios, sonoras pantomimas
como un cordel de enmarañada luz,
un dominio mayor que su espejismo custodiado,
esa figura que ingenuamente personifica el bien,
probar la muerte resbalar por el sueño,
enjambre de amenazas con la crisma brillando,
ser exquisito o ser prolífico
mar de montañas,
palabras como antorchas.

EL UNIVERSO ESTÁ EN EL ALMA

Regresar a la noche
con la sangre exaltada de un mercenario
y los regalos de la locura.
El alma se retuerce,
la contemplación es un viaje
hacia donde se deslizan los recuerdos
en los templos del incienso y del fuego,
abismo sin color del tiempo cósmico,
ciclo antiguo.
Fluye del círculo exterior
metafase lunar.
La serpiente muda la piel,
los sucios harapos del alma.
Materia del espíritu
en una catarata que se cierra.
Lugar terrenal donde las jerarquías.

A LA AMANTE NEUMÁTICA

La ciudad sin ti no consigo que exista.
Incluso
los muertos deciden morirse en otra parte.
Eres la pequeña mancha azul
en el punto más gris de mi cerebro.
Pendientes de madera y pómulos macizos.
¡Oh, rehenchida mujer de caucho,
hablo tanto contigo aunque sé que no estás!
¿Quién te esconderá ahora en los guantes de goma?
¡Qué alegría tan triste sería reencontrarte
y qué triste alegría fue redespedirte!
Sé que viajas en todos los vagones,
que estás detrás de cada ventanilla,
que ocupas todos los compartimentos
en este tren traslúcido que te lleva tan lejos
que la imaginación se cansa de seguirte.
Quizá la lluvia me reblandece el cráneo
y al cesar de los días he estado envejeciendo.
En este preciso instante (ya ha pasado)
no sé dónde estás ni lo que haces
bajo la cama de los hospitales,
en los retretes de los aeropuertos,
en los metales wagnerianos,
en las agujas de los servios,
en la mujer abierta de un disparo.
¿Aún te queda la serena tristeza
del contenedor de basura despintado?
¿Sienten hambre tus pechos bajo la lana beige
o tu cuerpo se ha vuelto un marasmo insensible y fibroso?

TRES POEMAS GENIALES ESCRITOS EN EL AÑO 2000

MUSEO DE CERA

Vuelvo al lugar donde otra vez estuve y el tiempo era distinto.

No he regresado.

Tan sólo espacios entejidos de oscuras transparencias.

Tan sólo espacios destejidos de oscuras transparencias.

No he regresado.

Hemos pasado al tacto de la luz.

Ahora he subido otro andamiaje

del recuerdo.

Me he ido construyendo ese andamiaje

en el que podía 

presumir

y sobre el que he trepado.

Pero mi destino no ha sido próspero.

No he regresado.

Y luego de repente estás aquí, 

has llegado a casa.

La muerte sabe dar al traste con todas nuestras expectativas,

y así es como los fragmentos del pensamiento

se despedazan a través

de la historia,

y así es como los pensamientos del hombres se despedazan a través de la Hª

hasta que al final la gente piensa que hay que cuidarse

y conservar la línea

y al final todo acaba en palabras grabadas que dicen se busca

persona para

compartir piso muy céntrico

calle Leopoldo Cano

Nº 1

tercerobé,

Plaza los arces

junto a la Plaza San Miguel,

servicios centrales,

amueblada habitación

quinientas treinta mil más la comunidad,

teléfono 929 126 300.

Comunicado desde el resabio de los ignorantes,

desde el pecado de los incofesos

el asfalto empieza a emanar un calor flou

por encima de las líneas telefónicas

el asfalto empezaba a emanar un calor que llegaba por encima de las líneas telefónicas

y en las farmacias de guardia

y en las terrazas
los hombres como objetos sin frenos
comían su deseo bajo el auspicio
de grandes depuradoras,
las fachadas contagiadas de luto,
y los muñecos mudos
bajo el bochorno del primer hastío
primaveral
y los seres pensantes con sus trajes de lluvia por la duda
y mujeres con zapatos a cuadros
al camino de la cola del paro
y enfrentados helados y regalos,
ni indicios concluyentes ni señales que basten
a distinguir con claridad
y todo existe como yo lo veo,
y existe todo como yo lo entiendo
bajo un precipitado sol de agua
los maniquíes están a un paso del raciocinio
las inspecciones del espíritu van en busca de una mayor verdad
y algún día emitirán juicios en virtud de algún conocimiento
y es probable que más adelante sigan ciegos impulsos,
guíen sus cuerpos por impulsos ciegos,
disfruten del buen tiempo.
Dependerán de Dios
y también serán términos medios entre Dios y la nada.
Esperarán que Dios les haga comprensibles
o esperarán a que Dios se deje comprender.
No sé.
No sé qué pasa.
He debido cometer un error.
Observo el plástico y la cera de estos cuerpos,
sus designios funestos
que un día habrán de dar la vida.

NO TODO ES VERDAD LO QUE ESTÁ AÚN EN LOS OJOS

No todo es verdad lo que está aún en los ojos
hay otra magia transparente y amarga,
como negra medusa viscosa en los fondos helados del alma
envejece las caricias en las manos,
desvincula,
como la punta de un cuchillo que se parte en el hueso
en cada esquina un anticipo de la muerte que nos sacude con su saña animal,
silba una rara melodía que envenena los tímpanos,
camina hasta encontrar la transparencia.

No todo es verdad lo que está aún en los ojos
a veces algo yace congelado en el fondo,
dulces estancias o abrasadas puertas
donde nada es fatal ni es término ni aurora.

No todo es verdad lo que está aún en los ojos
hay otra magia transparente y amarga,
un álbum  de temores compartidos
que un día se hará colcha de ceniza.

No todo es verdad lo que está aún en los ojos
cuando nada es verdad.

ODA AL ÍDOLO MUERTO

(CÁNTICO A MI PROPIA IMPOTENCIA)

Quiero honrar con mi cuerpo a los acólitos de mis exequias,

quiero hacer edad de oro de sus cabezas

para que no me clamen muerte a mis ojos

ni golpeen mi pescuezo con sus guirnaldas de oraciones.

No quiero nombres sobre nuestros cadáveres,

no me hagáis enterrar parte alguna de mí

ni exhuméis mis palabras para mirar a gusto su deformidad

porque yo soy la doble puerta,

yo contengo el espejo que se abre

y en el que os reflejáis,

esa inquietud que os transforma en verdugos

en víctimas y en aclamadores.

Mira cómo han reinado en nuestro pozo difunto todos los odios chapoteando en la oscuridad.

Mira cómo ha rugido el mecanismo del tiempo

mientras nuestros corceles blancos nos esperaban

pensando en caminar hacia la luz.

El sabor es metálico,

este pasado es un óxido siniestro,

es un obsceno jeroglífico escrito con esperma,

una raya de sangre en la boca del vidrio tallado,

una muñeca cansada de girar

bajo unos ojos muertos tras la dureza de su caja de música,

afiche de una danza macabra colgada de una sombra,

ahora es la doble oscuridad,

es el rancio color de lo que no se agota

en la serena frialdad del sexo imperturbable

y me encontré con aquellos que querían matar mis sentidos

para que en mí no hubiera un sólo vínculo que se fundiera con el placer

pero yo sobrevolé sus alas negras,

atravesé sus párpados de plástico,

era blanca la noche como la esfera de un reloj,

posaba mi memoria sobre aquella ciudad que fue una plataforma sin cables

y todos mis recuerdos se movieron entre sus luces como luciérnagas

pero a sus plazas jamás llegó el olor de una noche de lluvia

aunque en sus piedras morasen gatos negros,

enormes gatos negros como perros y pequeñas personas como estampas felices

y aunque sus columnas no contuvieran ninguna pureza

gustaban caminar encorvados

y sus palabras se volvían harapos,

porque su voz se escucha como frases herméticas en estancias selladas,

su canto era letanía,

siquiera cuando en su cerebro se extendía una mancha de vino

parecían juntarse y celebrar,

pero siempre con el labio cobarde,

pero siempre con el puño apretado y la arena dorada. Yo

que siempre quise detentar el invisible cetro de la belleza

y escapar al influjo de sus designios

y ahora oficio la crispación de las sombras.

La mariposa encuentra la luz pero se abrasa en ella,

el poeta ha llegado a lo genial.

Es el momento de descansar bajo los párpados

y de encerrarse en las entrañas de las plegarias,

es el momento de desandar el viaje que no existe,

de ahorcaros con la más bella cinta de mis palabras,

de despertar en el suelo del bosque del que mana agua fresca

y de encontrar la forma que me permita camuflarme en el hueco

del manto mágico de desaparecer.

El poeta ha alcanzado lo genial

y ya no puede mirar hacia delante.

La mariposa ya no puede volar y la llama prosigue.