La realidad es un sueño que tenemos todos,
avión que corta el cielo sin ningún distintivo,
en el fondo la Belleza es como estar ciego,
escomo estar reunido
con los dueños del abismo
y pactar un final blanco prometido
y dulcificado
que nos lleva a ésto que no es otra cosa que recordar
que el mundo de los sueños está más presente que nuestra ética
y que lo que no vemos aún vale mas.
Por el resto puedes pensar en manías
para el mundo de la apariencia
para pasar la vida
sin diatriba fundamental pesan los días claros en su perfume cloroformo de lluvia que se presenta
con espasmódicas figuras que te señalan y te siguen
en el reloj que da las cuatro,
en ese niño que eres tú y te estaba llamando,
buenas cervezas mientras otros beben cocacolas y el guión de tu vida lo escribes tú,
teutonas alemanas que ya no quieren saber nada
y los pies que ya no te hacen caso,
ensaladilla cocinada en el garaje de algún lugar,
chicas currando en algo,
vagos fumando.
La seguidilla entre los armazones sucios
que se cierran en los dientes potentes
entiende la virtud sobre lo que se siente
con una extremada sed de vida que nos ampara en lo vegetal
y todo el mar pendiente que disfraza los eventos cobrados de color rosa
en la intimidad del campo con la puerta con el pomo roto.
Hay dos sombras que se asemejan y aciertan mientras repito lo mismo bajo el pasadizo,
cubre las ideas una lava verde que pudren las arenas de las mareas,
vino de Jerez, dolorido irrisoriamente
con cabezas que saben escuchar.
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