LOS POEMAS CON JÚPITER DIRECTO

 LA LUCIDEZ

Luces siniestras que se reflejan en una bolsa para la fruta, los habitantes de la parroquia se expresan con un tono que no comprendes, uñas sin lavar sobre los huesos de tus dedos, onomástica sin boca en las fotos de colores naranjas,

repetidos planetas que surcan los cielos sobre los edificios y que ahora parecen mecidos por el viento, 

el vientre de los meses y su gastada luz dentro de un tubo que no es sensible, 

oquedades deformes donde los ojos antes penaban con el pegamento de los recuerdos similares a la harina con agua, 

gomas de borrar que ya no borran ningún lápiz, desertadas alfombras para los pies con callos y moratones que se descalzan,

desfiles de camisas de pana sudada, señoras tremendas en Mojados

y bragas apretadas que rezuman entre los enanos que se duchan y no han comido

y los que duermen en la Casa de Asturias. 

Hablan con esas bocas que zampan tartas mórbidas

sintiendo sólo sus corazones de plástico. 

Ninguno de vosotros está donde tiene que estar,

ninguno de vosotros está contando la historia que debería 

pero caen las sentencias que no son escuchadas en días que se acortan, en espejos que se empañan... 

quiero recordar a la gente que amé mediante un olvido silencioso que me separe del mundo

mientras hundo mis pies en unos barreños muy pequeños que parecen de barro

y me traslado a la casa de Carmen

y una vez hablado no lo recuerdo.

ASUNTOS MOVIDOS POR HILOS NEGROS

Asuntos movidos por hilos negros,

estrafalarios asuntos entreverados de una extraña lógica demencial, 

procesos asombrosos desde ayer metidos en los huevos de California,

estremecido y entumecido cordel de los 75 millones de muertos... 

casas en llamas, cables que asoman de un chaleco, 

ruido de fondo, sirenas en las voces de las caracolas, 

mar de virus del tifus, mar de bacterias que asoman rosas que te atosigan, 

orilla en la orilla de tus zapatos...intencionado ser de piedra que cobra vida,

aguas residuales, la gasolina metida en una cámara,

espejismo desdibujado en las calles de Madrid que nunca alcanzas a comprender,

sujetos sin la documentación del vehículos con esqueletos de goma...las más modernas tautologías contadas con catarro en un gran autobús, 

música densa que lleva a la genialidad en la que nunca crees

pero en medio de ciudades inéditas que se vuelven recintos de los años ochenta,

un muy barato champán azul,

cremalleras sobre las lonas que cubren las escaleras que ya no limpia nadie pero en un formato muy pequeño que es nuevo concepto,

pensando en ésto durante un buen paseo.

UN DOBLÓN POR UNA COPA

Muy de mañana y con los dientes apretados el sabor de la cerveza. El sabor de la cerveza muy de mañana con una camiseta morada y unos pantalones cortos azules y las zapatillas Nike. Luego recuerdas a esas vedetes que actuaban en tu ciudad en un bar de maderas oscuras y tú que entrabas con una bolsa de plástico blanca. Después estaba la discoteca a la que se accedía con un carnet VIP que tú guardabas como oro en paño y entonces tenías un amigo que se bebía lo que no tomabas de la Coca-Cola y luego él no consumía nada. Un doblón era una moneda de 500 pesetas. Las copas costaban un DOBLÓN.
Tu amiga que parecía la caricatura de una mujer guapa, las caricaturas de mujeres guapas que dibujabas de niño, tenía una coleta al final de la cabeza y un jersey de lana beige.
Los jóvenes teníamos que hacer el servicio militar que duraba dos años, lo normal era reengancharse y pasarse cuatro años en el ejército como la cosa más normal. Había gente que hacía la mili en un barco y se pasaba dos años viajando por el mundo, eran otros tiempos.
Se podía hacer una Formación Profesional de delineante y ganar mucho dinero, sólo se te tenía que dar bien el dibujo técnico.
Los intelectuales tenían su propio programa de televisión y había una cadena de televisión con contenidos muy culturales para la gente muy educada o que quería serlo. Teníamos sólo dos cadenas de televisión y una sólo emitía contenidos culturales, la gente presumía siempre de ver esa cadena pero la otra no le iba en zaga y aunque había concursos y deportes y noticieros, la gente era muy correcta.
Todo el mundo amaba al rey de España y estaba orgulloso de él.
La pornografía sólo estaba en las revistas de los quioscos. No existía Internet, tampoco existían los Sexshop.
Acostarse con prostitutas era de perdedores, de no saber relacionarse con una chica. Las mujeres comprendían que los hombres tuvieran sus necesidades y accedían a sus requerimientos mediante la fórmula de un simple compromiso, no existía la guerra de sexos.
La mujer española era dulce y cariñosa y caritativa.
La gente creía en Dios, había gente que no pero lo hacía para parecer muy lista, producían cierta pena pero nunca rechazo.
Las drogas sólo eran fumar algún porro en Andalucía durante los veranos y no sentaban nunca mal.
No había crisis económica. Todo el mundo tenía trabajo, todo el mundo tenía dinero. Había clases sociales pero a nadie le faltaba de nada.
YO HE CONOCIDO UNA ESPAÑA MEJOR

LOS POEMAS DE MARTE EN ARIES

 LA MALEZA HUMANA QUE CRECE EN TU VIDA Y QUE NO QUIERES CORTAR


El amor renacido sobre los blancos tapetes de la esperanza,el lujo de haber bastado a tu propia voz, el inconmensurable mar de unos ojos que se abren atentos, los derruidos palacios de la nada dónde ya antes hemos perecido, la maleza humana que crece en tu vida y que no quieres cortar.
Aprecio estos cuentos que reflejo y en los que no estoy.
Aprecio la figura que formo y que es otra sin mí,
la palabra medida por la palabra,
su declinante diapasón del ritmo,
hueco de una escalera
que me llena de luz.
Baraja ancha de las imágenes desnudas,
cadalso de plomo que acierta a sumergirse.
Ofrenda tosca, neblina azul,
asueto de mis días.


CÓMO DEJAR DE CONOCER ESTE ESPACIO SUCIO

Cómo dejar de conocer este espacio sucio
y  su gobierno de sombras deformes
y su bosque de voces.
Cómo dejar de conocer este espacio sucio
atrapado en el paño sin color
o en la lascivia que se vuelve bastarda
y en su gañido corporal que representa una fronda
de pupilas dilatadas por el alcohol,
de cuchillas al viento,
de la agresividad de los ancestros
perfumada por unos piel descalzos,
por el alma hecha tiras,
por pasadizos de barro entre las huecas calaveras
y su ristra de palabras como joyas que un día
tampoco valdrán nada.

ESPAÑA ÁCIDA ESPADA

España ácida espada.

Arenas circuncisas.

El nombre del espectáculo pasado de mosquitas muertas

y  la serie de los ángeles mutilados que rezuman pisados en el suelo,

las cabellera sueltas y los ojos vueltos de las ninfómanas con sus bolsos falsos,

la pegatina que dice ya no fumo con dedos de victoria

y yo nunca y yo siempre

porque no he salido de la nada pero he llegado a ella:

Mi estrella favorita es un poco la sombra del eclipse de la negrura del sueño.

He merecido para evolucionar hacia el lugar al que no llega nadie.

Un extraño más en las nubes,

un recuerdo que ahora regresa una vez más, 

mujeres que serían tu perdición pero no pasa nada, 

un día en el que ves amanecer y desayunas dos veces. 

Salto cuántico, costumbre animal, lima de manos, días vestido con el mismo color, calles de alquitrán en la memoria aún más oscuras bajo la lluvia, humo que sube de las alcantarillas, las luces de los coches en la noche, vicios irrefrenable, lentes para ver todo color de rosa que no te pones, avisos de tormenta que no tomas en cuenta, puñaladas con puñales de plástico, el frío que llegaba de repente en los días de calor, el calor que llegaba de repente en los días de frío, los que te dicen ahora vengo y no los vuelves jamás a ver. La poesía me trae otro registro que no debemos atajar, son los hermanos de ningún medio, silencio amedrentado de los sin voz... 

Todo ésto puede tener un sentido:

Llegar a la luz. 

Llegar al final. 

NO ERA EL VENENO DE LA SERPIENTE POR EL IMPERIO DE LA LUZ

Nacido del polvo de las estrellas pero parco en palabras, aislado y criticado pero enfrentado a las propias sombras de sí mismo, su rebeldía se acabó convirtiendo en una técnica, no sintiéndose un cadáver ni un ser vivo, sacó sabiduría de la falsa ignorancia, la verdad del engaño y enseñó todo aquello sobre lo que nada sabía. 

El pensamiento profundo creció como una sombra,

el alma se volvió más oscura según la mente nada en aguas sucias

pero mantuve la inocencia del cordero incluso entre las suspicacias de las inicuas,

incluso entre las telas sucias de los desposeídos y abandonados que mis manos ya no podían abarcar

y me entregué a otra luz, en otro molde fundamental de las ideas hechas un cisco y una pavesa.

No era el veneno de la serpiente por el imperio de la luz, ni era la caricia experta y extremada

no era el universo paralelo que nos vomita detrás de nuestro mundo

no era aquello definido pero que nadie sabe definir

era entonces una verdad más amarga

y era su influjo 

como un cuento increíble que se cuenta con los ojos cerrados

como una flor de plástico que en la tecnología sobrevive pero no pertenece a nuestra realidad.

MAREADO POR LA CHATARRA

Mareado por la chatarra,

separado del viento y parte de él. 

Han caído como hojas muertas las prosas de las alucinaciones,

palabras de luz en la vitrina de cristal,

lámpara-araña que parece estar viva,

sentidos que se reinician como se derrite la nieve, 

pero una nieve sucia. 

Ya no hay nadie en las casas vacías donde el descanso queda detrás,

espejos que ya no dan ningún reflejo, 

aparadores cubiertos de ceniza, 

escritorios de madera que se pudre...

Un agua azulada se derrama entre las grietas de las baldosas del tiempo

y las sábanas que un día exhalaron tibios perfumes 

ahora ajadas y mohosas ya no cubren a nadie,

alguien trabaja en el despacho todavía, 

con el silencio que nos contempla llena las habitaciones... 

LOS POEMAS DE MARTE EN PISCIS

OTELOS PINTADOS DE VERDE ENVIDIA


Rebaño obediente de ganado sucio y torvo que se adentra en sus rediles contento y feliz.
Chapa de metal, metafase de la luna, caída menguada, luz que habla, soporífera forma entre los vidrios sucios.
Animado monigote con barbas y bigote que brinca y salta con su cara de huevo.
Agónico folio doble usado para no escribir y con el que ya no sabrías hacer ni una pajarita.
Olor a trapo húmedo denunciado por un niño.
Asperezas de la voz que cantando habla y que hablando canta.
Sarpullidos de la paz.


EL BOSQUE EN PIEZAS

Esquinas en la playa,
enfrento la telepatía de tu boca
pero no soy ningún experto en eso.
A partir de ahora desaparecen las tormentas
en un techo sólido y fijo,
contado con más detalle pierde todo su sentido.
El hálito que brilla derecho
y que ha abierto las sagradas puertas.
Grises baremos nos ocupan
sanado por la luz que bebe de los muertos cómo el invierno sana al verano.
Yo soy el efecto de ser sobre mí mismo,
el hambre de los despojos.


ESTE RELATO ILUMINA TU INTIMIDAD

Este relato ilumina tu intimidad,
pone una nueva fe en tu nueva fe.
Pienses lo que pienses alguien pensó lo mismo antes.
Alguien fue antes que tú tal cómo eres.
No es preciso el instante precioso.
No es redonda la idea ni lava tu sombra.
No abundes en la oscuridad que está detrás de ti
y que te reconoce. La impaciencia que no quieres,
pero también demorarme no te gusta. Largo es el vacío detrás de lo hecho
para que después y a lo lejos se convierta en un vacío mayor.
La esperanza se transforma en un vicio para no avanzar:
los maniatados en el círculo del eterno descontento.

PARA HACERSE ANCIANO

Aquello que revive el ocioso,
manos llenas de lívidas cenizas,
el adorable camposanto de mis recuerdos
con esa pirueta que nada en la deformidad,
con esa pícara mueca que luego se atenaza:
Lo que alcanzo y no siento, esa nobleza más allá de la destrucción.
Humedades viscosas del abismo
atrapadas en unos ojos.

No es lo mismo encontrar un significado a la vida que el significado de la vida te encuentre a ti. 


Ir más allá de los muros del miedo.
Mi saludable nada.
Santoral que a la marca saca brillo.
Mal de vientre.
Sed de más vida. Encuentro ahíto.
Tos que me da. Saludo en cruz, fulgor.
Atrapanadas empanadas debajo de las almohadas.
Una luz me dirige a un camino,
al final una tienda de muebles que te vende bebidas y frutos secos, palanganas azules en el recto.
Sol de serpenteante claridad que clama desde los visillos deshilachados.
Graciosos que se peinan hacia atrás.
El silencio me ha hecho un lugar
entiendo en él algo parecido a lo que no me dice
y ahora yo lo cuento de un modo distinto.


Nos pasamos la vida intentando comprender algo que no sabemos qué es. 

El proyecto de marzo, su raya blanca, su espejo en la sombra, su cara plateada. La expansión de una conciencia mayor, apertura a una región desconocida. Sopor que es es la espera hacia algún lugar santo hallado dentro de ti mismo. Una mayor comprensión ciega en la luz. Palabras hermanadas al corazón, ingenuidad que se borra.
Asunto que sale y que es luz de los motivos,
refugio blando del peligro tranquilo que se refuerza,
subida del precio de la vivienda,
manos pías qué cuentan la verdad entre los raros y los nerviosos,
lo que no se ha podido ir y que se salta los triángulos
haciendo de cada palabra un texto y de la verdad un puñado de mentiras.
Ojos que se ciñen a la oscuridad de una visión que se dobla en las sombras
protegidos por los hijos sin tedio que se desperezan y meriendan,
dibujas un retrato de alguien que ya no se acuerda de ti.

Los Poemas de Arresto Domiciliario (2)

NO HAY DESTINO ADECUADO

No siento ninguna culpa en lo que veo que es tormento.
Lo que hay es una ciénaga que tocar con los pies desnudos.
Antes de que comiences a hablar no digas nada. No hay destino adecuado.
Sigo sin comprenderlo y sin embargo escribo.
No hay rumbo definido, no hay ningún lugar al que llegar.
Paso entre los dos mundos siempre que soy yo.
Todo lo que espero esta detrás de lo que no conozco como así ha sido siempre establecido.
No hay nada en qué creer.
Nada que esperar.
Nada que hacer.

LAS PERIPECIAS DEL INFAME

Estábamos todos subidos a los árboles con nuestras cabezas cortadas y sin embargo nos mirábamos los unos a los otros en medio de una gran altura y confusión.

Todo se volvía pasado de repente

La gasolina que se gastó en un mechero no es la misma que se gastó en un vehículo, pero es la misma.

No todo lo hago bien pero todo lo hago y si hacer esta bien, bien hago y hago bien. 

El daño es una llave pesada que abre una puerta desconocida, lo que prefieres encontrar ahí depende de lo que admires que hayas sido, todo al final estará contra ti. El mensaje está en lo que parece ser por haber sido un poco más atrás y un poco por los demás. 

Recibimiento de los labios sellados, de los brazos atados. 

Obsesivo y despojado y sin embargo entero como un muerto, flor oscura que se come viva, dicotomía que percibir en la advertencia del dolor como una consideración, capilla subterránea del pasado que es un línea que se cuaja en la frente, díscolos en la química que coincide en generosa relación entre el baile de ánimas, gruta profunda, salto al vacío en que flotar, luces que reverberan amarillas, abismos huecos que son el doble de un fundamento que es sombra de nuestra psique, residentes expuestos condicionados por la experiencia que viven y lo que no, los que hablan y no dicen nada ahora son entendidos, café irlandés.

EN NUESTRO MUNDO ENFERMO


Puedes adaptarte a este mundo o perecer en él,
incluso puedes tratar de adaptarte obteniendo una ventaja.
Puedes dejar la poesía y estudiar programación, por ejemplo.
Y puedes también volverte frío y mentiroso y manipulador.
Puedes incluso perder la fe en Dios para estar a la moda,
y también puedes tomar partido para escalar el conflicto.
Puedes vivir desde el miedo y el rencor.
Puedes vivir culpando a otros o al gobierno de todos tus problemas.
Puedes vivir siendo un borrego más y no un creador de opinión.
Puedes vivir siendo sencillamente uno más de tantos, uno más del montón
y entendiendo que no pasa nada por ello.
Y también puedes dejar que nada ocurra ni nada suceda,
también puedes dejar que nada te toque ni nada te alcance,
también puedes sobrevolar con las alas mojadas la suciedad del mundo.
También podrías escapar de toda esta densidad hacia un Mundo Interior.
Poder tan sólo dejar de ser una luz para todos
y ser tan sólo una luz para Dios.

LA MINISTRA CELÁ TIENE RAZÓN

La ministra de educación en España
ha dicho que los intelectuales aquí
lo son por leer muchas novelas y ver muchas películas
y que un intelectual es otra cosa.
La ministra de educación tiene razón:
el nacimiento del Hombre Light
trajo después al intelectual de pacotilla.
Nadie está formado realmente,
ya no quedan humanistas.
La ministra de educación está harta de los intelectuales en España,
quiere que los niños sean científicos.
Yo la entiendo.

Los Poemas del Arresto Domiciliario (1)

LA VISIÓN DEL FIN

La roca vuela allá dónde el desarrollo cognitivo se lanza,
laberinto de triángulos.
Paseo entre los grandes contenedores del puerto,
entre las ruinas de los edificios y carcomidas puertas de metal.
Los espejos llenos de polvo,
las escaleras de madera reverdecidas,
huecos en las paredes, chatarra en las calles,
hombres gordos con gafas de culo de vaso,
gigantescas habitaciones con plantas y televisores
donde por unos corredores se accede al otro lado mediante trampillas,
iglesias abandonadas y derruidas y que ahora son establos,
una sociedad decadente de travestis con los ojos pintados.
Alguien te ofrece cocaína sobre una plancha de metal,
lleva una gorra usada y su cara es redonda y grasienta,
los negros huyen por el parque enfundados en sus rojas sudaderas,
la vegetación ha crecida hirsuta en el lago
mientras arden las casas.
Puentes de piedra vacíos en la madrugada,
el autobús sale a las siete de la mañana y el ejército está ya en la estación,
hay humo y gritos en la ciudad,
hombres en las mazmorras con un capuchón oscuro.
Contemplo los saqueos desde una camioneta gris,
grandes filas de hambrientos entre el frío y la nieve,
desciendo a las profundidades en medio de un tremendo estupor.


SANTA PACIENCIA DE LA OSCURIDAD

Con esta mano acojo a tu ídolo,
la sensación de pelo oscuro,
la atrofia del hechizo.
Santa Paciencia de la Oscuridad,
cincel que dice algo que cisca al resto
y Primera Noticia de los Enojones,
los pies helados del relator.
Escupitajo de pisto en las tinajas y victoria
de los feos cómo muertos que ya no reconocen
bajo las miradas limpias de las gentes.
Las montañas negras más expresivas
han formado los posos de té de los palurdos
recién arrebatados del señuelo del sueño
mientras empiezan los maremotos.
Regresar sanote y triste
y luego descansar.


NUEVA VISIÓN


Las calaveras insignias expertas
con las voces de los poetas,
el gran cerrojo hacia el olvido,
darán brillo a los ojos de fósforo de los cerebros,
levantarán la piel del esternón
y girarán en círculos sobre la tenia
hasta hacer brotar la escarcha
mientras los años se acumulan
y los rostros felices son otros.

AGUAS RESIDUALES

Profundas aguas muertas.
Ave de calor
el sol que baja del cielo.
Hundo mi jergón en un mar negro,
nacarados espejos me reciben.
El consuelo de mi grandiosa poesía.
El consuelo de mis días difíciles y extraños
cómo un brazo extralargo que me recoge
y que me lleva a ser excepcional.
Y soy más ligero cuando sufro la confusión
y más torpe sereno.

CONSEJO A MIS MUCHOS EGOS

Honestamente
para que comience una palabra
y no sea ruido ni sonido,
toma el camino equivocado,
habla de todo aquello que nunca aciertas a probar ni decir.
Es complicado
todo lo que no tiene complicación
y vale todo lo que no vale por su valor
y en el triángulo está el tedio y el asombro
por el que asoman las neuras y silogismos.
Nosotros también, Hados del Tiempo,
hemos logrado dar con el tema,
hemos llegado a lo genial.

DEJANDO EL VACÍO CARGADO DE DISTANCIA

¿Qué pensarías de este mundo si no llegara el fin del mundo?
La fortuna ha compartido tus placeres:
drogas vacías, ropas llenas de gente.
Pesaré en el vacío.
¡Si me dijeran que iba a pasar ésto cuando era el niño que veía verano azul
y en los años aquellos en que vivía en Bosque-Princesas
y que salía con las chicas porque era rico!
Existe la posibilidad de competir a nuestro control.

CAMPANA

CAMPANA


Las manos tienen una referencia de la cabeza que es como una campana que vibra,
los ojos pasan del azul al gris que lo ve todo,
las rodillas que tiemblan sostienen a los pies engatusados que los hacen caminar,
duchas frías junto al lavabo,
metidos en los motivos mentidos.
Sin embargo negarse a ser uno más con quince años pero fuera del concepto que manejas ahora
y cuando te levantabas a correr no veías el peligro oculto que estaría en tu vida,
las luces de la juventud sin apagarse han dado paso a otras nuevas luces,
la profundidad de lo que generas y nadie comprende es también medida de ti mismo
incluso en el caso de que creas comprender a Dios.

EL ANTIMUNDO

EL ANTIMUNDO

Multipersonas perfectas periféricas,
aquello que ves a cinco metros del cerebro
buceando entre cadáveres,
el mañana está cerrado.
Suprasentido místico laminado,
el que ha crecido hacia las sombras y se embriaga de la sed de la locura,
el que es serio en sí mismo y al mismo tiempo otro,
el que se encuentra tan cegado por la luz que los ojos se adaptan a la oscuridad,
aquel Ser Superior, el Maestro Ocultista,
el ejemplo conspicuo es un juego de las manos marchitas a las manos diestras,
todo se ha vuelto distinto contra todo lo que se ha vuelto distinto,
la medida de aquello que fluye en el vacío informe.
Se han roto los vínculos como músculos vinculados a una tragedia,
en su pira se han quemado los recuerdos de los buenos ratos y las palabras de los señores graves,
abajo donde dormían los hombres acomplejados con sus humillaciones, cenas frías y mujeres feas,
lo que has perdido en sótanos desecados,
numinoso humúnculo.

HIDROJESÚS

HIDROJESÚS

El viraje interior de la fuerza malsana, lejos de la tendencia al autocontrol.
Estalagmita moldeada en la pereza contra la sepsis del orgullo en constancia.
Rabia de la voracidad alcanzada y simple cuya guadaña aguarda en los momentos difíciles.
Oscuridad enterrada en la voz, sobredosis mística, aparición súbita de ti mismo.
Todo lo que existe parece ser todo lo que hay.
Cueva de fuego en la que creces pintado en la pared.
Los mundos que cargas se doblan en sombras azules que desaparecen contigo y en ti,
pero no pasa nada porque todo es confuso y no lo puedes entender,
vaciado de tu ego y colmado al mismo tiempo.

CHARLATÁN SANTO

CHARLATÁN SANTO


Estábamos junto a la llama contemplando el principio
con mi cuerpo infectado de huevos de tarántulas,
ignorantes formas de interpretar el proceso,
fuego del río oscuro entre los cuatro cerebros de cada uno,
caricias enfermas,
lámpara ilustre de la mente.
Soy el charlatán santo
de la acera de la tienda de agallas
que anuncia una gran guerra.

LA OSCURIDAD DE COLORES

LA OSCURIDAD DE COLORES

Las raíces en medio crecen por nuestro ser abierto, abriendo un recorrido con agua nueva, espejos de mundos, silencios en la oscuridad y voces en la luz, emociones que avanzan desde lo nuevo y no desde lo ya empezado. El tiempo es redondo. La mente se mueve en una dirección extraña, el alma entra en zonas de sombra, la maestría se hace arena y la arena se convierte en un escudo.

Llega el día de la extensión y en él estamos cómodos,
brilla la luz interior en la mente desprogramada,
sientes que lo correcto a tu manera nunca funciona,
abajo la comunidad viste sus uniformes,
las fogatas encendidas en la arena,
fuerzas superiores en una realidad que no es blanca ni negra,
nada aquí se acaba.
Lo que existe más allá de nosotros a veces se hace evidente,
dirigido por mentes cósmicas,
as negro en una carta roja,
la cuerda está colgada de la oscuridad,
la esquizofrénica realiza los dibujos de nuestra vida,
conocimientos y  enseñanzas
de aquellos que se asoman a la locura,
fotografías polaroid en círculo
en el rayo creado del hermetismo.
Hablas más que el resto
pero nadie lidera nada
pero el reflejo no es sólido y se puede atravesar
cuando oyes una extraña música
de lo que ahora ignoras aún.
Una entidad gobernante más allá del tercer planeta,
bebo agua después de la lección del perdón
y el fenómeno se manifiesta.
Vivimos en un bucle que nos confina,
no hay un comienzo ni hay un final,
confunde un poco el cerebro que tienes,
soy el servidor de la máscara
en esta estructura universal.
El mundo ha entrado en otra dimensión,
el sueño sin dormir y sin abandonar tu sitio,
la oscuridad de colores.

EL CEREBRO AUTOMÁTICO

EL CEREBRO AUTOMÁTICO

Viví una juventud cuando la mentira causaba un daño moral
pero todo eso se acabó y ahora un embustero es un creador de realidades distintas
y un hacedor de visiones personales en los distintos ojos de la esfinge,
como si cada uno fuese el locutor de su propio programa de televisión
el baile de los egos aumenta en este carnaval de soberbia
que mantiene fijas las mudanzas de las ideas sin principios
mientras fluctúa la ética cambiante que impone en la locura del mundo
nuestra propia impresión de lo real:
la falsa felicidad,
un grupo teatral que finge sus sonrisas
mientras su piel coloreada por el sol se torna roja,
aquel amigo con ojos de cangrejo que te recuerda eso.
Para todos los días de la coordinación humana
la cementera de las voces como pezuñas de caballos,
la grasa y sangre que nos sobra y es de todos,
una luz más alejada de la garganta con alas que cobra vida,
la nube que gotea los pies cortados,
salpicaderos en los coches con monedas y estrellas,
el frigorífico vacío,
sucios y lánguidos brotes de espuma en un charco de gasolina.

LA CIUDAD DEL PÁNICO

LA CIUDAD DEL PÁNICO


Soy parte de la hierba,
nadie me puede matar.
Fábula que torna caldero mágico.
Dedos que entran en la espuma y abren los días.
La casa de la ventana que te ve entrar.
Cansado o no, enérgico o no.
Cambiante con aquello que veo.
Aceptación de la incredulidad de la gente ante el sueño en que se ha convertido tu vida
y que no te ha traído nada,
ni un cuchillo ni una pistola ni otro juego
que se apaga en el asesinato misterioso que se llama fuera de la moda
y que no es exacto ni en la mente de Alberto ni en su sintaxis.
Unos pocos locos podrían resolver este problema
incluso desde los asientos de sus coches.
Martinis en tarimas de maderas oscuras.
Para qué variar.

CON ÉSTO QUEDAN DIVISADAS LAS MÁQUINAS

CON ÉSTO QUEDAN DIVISADAS LAS MÁQUINAS

Lo que el alma pordiosea en un negruzco pozo,
lo que levanta el enojo del iracundo,
la hebilla de plata plantada en el jergón,
coral de voces amalgamadas y hambrientas
que descansaban en la figura acorralada de su honestidad,
lo que vuelve miasma la dulce fruta,
el aguardiente que nos da más sed.
Con ésto se divisan las máquinas,
su fuerza es otra.

UN AGUJERO QUE LLENA NUESTRO MUNDO

UN AGUJERO QUE LLENA NUESTRO MUNDO

El lago helado de mi cabeza en la última intersección,
la última señal de una vida que escala y que culmina,
es la apariencia a deshoras de lo que encuentra otro camino,
es el sino nuevo en que perderse y ser para cambiar
pero en la manera de lo que nunca acaba,
pero en el sitio sacado de quicio
desde el vértice de la inconstancia al nudo de las casualidades
y también con aquello que echas en falta
junto con todo lo que aún podría perdurar.
Un agujero llena nuestro mundo,
bajo el estiércol florecen las rosas.